Durante o dia, tens sido uma gaivota perdida, não à deriva da brisa que sopra magia, mas das minhas palavras românticas, que te fazem cair na tentação das mãos deslizantes do poeta. Até acordada tens alucinações com o estilo com que o Criador de desejos expressa os sentimentos pela mulher, e isso, para uma romântica, é o elixir da jovialidade. Tens expectativas de algum dia me conhecer, de respirar o perfume da minha alma, mas não sabes nada de mim, nem sequer o meu verdadeiro nome, apenas me sentes.

Com a noite a cair, a lua pisca o olho ao sol já escondido, os labirintos tornam-se mais escuros e, com o mundo todo a girar ao teu redor e os deuses à escuta dos teus pensamentos, cais na anestesia total. Com o olhar doce de criança, em dialetos que só os anjos conseguem decifrar, fazes do livro o aconchego do sono, como se as palavras nele escritas fossem a oficina dos desejos. O colchão é o amparo dos poemas ainda acesos, dos versos de ternura e, com o ressonar profundo, nem captas a velocidade do tempo a fugir.

O livro, agarrado a uma âncora de papel, esvoaça no meio de fumo branco, a recriar nuvens. As sombras perdidas e o formigueiro que sentes no cérebro são as vozes do íntimo do vate, para apaziguar-te a alma.

Imaginas fantasias, vives no alto do altar, és mulher, estás longe dos jarretas fedorentos, detestas os piropos de trolha, mas amas a cordialidade deste cavalheiro poeta.

Nesta viagem, segues hipnotizada pelo repouso, com sonhos a levarem-te pela ânsia de me encontrar no espaço e, quem sabe, acordares a meu lado.

Nem tudo se evapora dos sonhos e, nessa expectativa, antes de adormecer, deixas-te um bilhete na porta: «Criador de desejos, desejo-te.»

Enquanto dormitas, nem concebes que está a trovejar sem dó, uma tempestade tormentosa que inunda a rua, que estou descalço à porta, com o relógio do tempo na mão para amar e com os ecos das palavras num saco para despertar a realidade das ilusões dos sentidos.